Free Web space and hosting from 4t.com
Search the Web

Robert Desnos
 

 
    Quelle flèche a percé le ciel et le rocher ?
    Elle vibre. Elle étale, ainsi qu'un paon, sa queue
    Ou, comme la comète à minuit vient nicher,
    Le brouillard de sa tige et ses pennes sans noeuds.
 
    Que surgisse le sang de la chair entr'ouverte,
    Lèvres taisant déjà le murmure et le cri,
    Un doigt posé suspend le temps et déconcerte
    Le témoin dans les yeux duquel le fait s'inscrit.
 
    Silence ? nous savons pourtant les mots de passe,
    Sentinelles perdues loin des feux de bivouac
    Nous sentirons monter dans les ténèbres basses
    L'odeur du chèvrefeuille et celle du ressac.
 
    Qu'enfin l'aube jaillisse à travers tes abîmes,
    Distance, et qu'un rayon dessine sur les eaux,
    Présage du retour de l'archer et des hymnes,
    Un arc-en-ciel et son carquois plein de roseaux.

 
   Une route est près d'ici,
   J'entends le bruit des voitures,
   Le vent, les pas indécis
   D'une lourde créature
   Qui va, qui vient, qui soupire,
   Trébuche sur les cailloux,
   Implore, mendie, expire.
   Est-ce un dieu ? Est-ce un voyou ?
 
   Lourdement sa main se dresse
   Sur la prairie des cheveux.
   Elle esquisse une caresse
   Et crispe ses doigts nerveux.
   Enfin le restant du corps
   Surgit droit jusqu'aux nuages
   Et le soleil couvre d'or
   Le géant des marécages.
 
   Est-ce Hercule ? Ou est-ce Atlas ?
   Il marche à travers la plaine.
   De son long sans un hélas
   Il tombe et perd son haleine.
   Il recouvre de sa masse
   Le paysage en entier
   Et puis plus rien, plus de trace,
   Ni colline, ni sentier.
 
   Moins réel que les mirages
   Ainsi disparaît celui
   Qui voulait dicter aux âges,
   Aux vents, aux jours et aux nuits.
 

     Ici sera ma tombe, et pas ailleurs, sous ces trois arbres.
     J'en cueille les premières feuilles du printemps
     Entre un socle de granit et une colonne de marbre.
 
     J'en cueille les premières feuilles du printemps,
     Mais d'autres feuilles se nourriront de l'heureuse pourriture
     De ce corps qui vivra, s'il le peut, cent mille ans.
 
     Mais d'autres feuilles se nourriront de l'heureuse pourriture,
     Mais d'autres feuilles se noirciront
     Sous la plume de ceux qui content leurs aventures.
 
     Mais d'autres feuilles se noirciront
     D'une encre plus liquide que le sang et l'eau des fontaines :
     Testaments non observés, paroles perdues au-delà des monts.
 
     D'une encre plus liquide que le sang et l'eau des fontaines
     Puis-je défendre ma mémoire contre l'oubli
     Comme une seiche qui s'enfuit à perdre sang, à perdre haleine ?
 
     Puis-je défendre ma mémoire contre l'oubli ?

     Le socle sans statue, à l'ombre de ces arbres
     S'enfonce dans le sol un peu plus chaque jour
     Sous l'invisible poids d'un fantôme de marbre
     Qui le piétine et le talonne et se fait lourd.
 
     A moins qu'en s'en allant vers un fatal banquet
     Le commandeur ne l'ait renvoyé au naufrage.
     Comme un caillou qu'on jette à l'eau, du bord des plages,
     Il fait mouche à sa cible et rejoint son reflet.
 
     Mais je devrais entendre, au moins, près de l'étang
     La fanfare sonnée par Don Juan qui l'invite...
     La voici, les échos la portent, je l'entends.
     Je sens sous mes deux pieds la terre qui palpite.

    M'étant par bonheur attardé,
    En flânant dans les avenues,
    A votre fenêtre accoudée
    Je vous ai bien surprise nue,
    Mais mon coeur était accordé.
 
    Mais mon coeur était accordé
    A des voix de très loin venues.
    Le noir de l'ombre avait fardé
    Les grands yeux blancs de la statue
    Du carrefour où j'ai rodé.
 
    Venant d'Arcueil ou de Passy
    Un vent frais soufflait dans la rue:
    Je suis passé, c'était ici
    Et je vous ai surprise nue
    Tachant de blanc la molle nuit.
 
    Feuille morte des temps passés,
    Fantôme une nuit apparue,
    Beaux drapeaux au matin hissés,
    Qu'êtes-vous belle devenue,
    Dans Paris la ville pressée ?
 
    Pressée de vivre et de flamber,
    Impassible et bien vite émue,
    De tant de nuits vite tombées,
    Telle celle où vous étiez nue
    A votre fenêtre accoudée.

     Se heurter à la foule et courir par les rues,
     Saisi en plein soleil par l'angoisse et la peur,
     Pressentir le danger, la mort et le malheur,
     Brouiller sa piste et fuir une ombre inaperçue,
 
     C'est le sort de celui qui, revant en chemin,
     S'égare dans son rêve et se mêle aux fantômes,
     Se glisse en leur manteau, prend leur place au royaume
     Où la matière cède aux caresses des mains.
 
     Tout ce monde est sorti du creux de sa cervelle.
     Il l'entoure, il le masque, il le trompe, il l'étreint,
     Il lui faut s'arrêter, laisser passer le train
     Des créatures nées dans un corps qui chancelle.
 
     Nausée de souvenirs, regrets des soleils veufs,
     Résurgence de source, écho d'un chant de brume,
     Vous n'êtes que scories et vous n'êtes qu'écume.
     Je voudrais naître chaque jour sous un ciel neuf.

     Dans la rue un pas retentit. La cloche n'a qu'un seul
     battant. Où va-t-il le promeneur qui se rapproche
     lentement et s'arrête par instant ? Le voici devant
     la maison. J'entends son souffle derrière la porte.
 
     Je vois le ciel à travers la vitre. Je vois le ciel où les
     astres roulent sur l'arête des toits. C'est la grande
     Ourse ou Bételgeuse, c'est Vénus au ventre blanc, c'est
     Diane qui dégrafe sa tunique près d'une fontaine de lumière.
 
     Jamais lunes ni soleils ne roulèrent si loin de la
     terre, jamais l'air de nuit ne fut si opaque et si
     lourd. Je pèse sur ma porte qui résiste...
 
     Elle s'ouvre enfin, son battant claque contre le
     mur. Et tandis que le pas s'éloigne je déchiffre
     sur une affiche jaune les lettres noires du mot « Peste ».
 

     Une voix, une voix qui vient de si loin
     Qu'elle ne fait plus tinter les oreilles,
     Une voix, comme un tambour, voilée
     Parvient pourtant, distinctement, jusqu'à nous.
 
     Bien qu'elle semble sortir d'un tombeau
     Elle ne parle que d'été et de printemps,
     Elle emplit le corps de joie,
     Elle allume aux lèvres le sourire.
 
     Je l'écoute. Ce n'est qu'une voix humaine
     Qui traverse les fracas de la vie et des batailles,
     L'écroulement du tonnerre et le murmure des bavardages.
 
     Et vous ? ne l'entendez-vous pas ?
     Elle dit « La peine sera de peu de durée »
     Elle dit « La belle saison est proche ».
 
     Ne l'entendez-vous pas ?

    Celui-là que trahit les rages de son ventre
    Et que tel pâle éclair de ses nuits a, souvent,
    Humilié, s'humilie. Il se soumet, il entre
    A l'asile de fous comme on entre au couvent.
 

    Puissé-je rester libre et garder ma raison
    Comme un sextant précis à travers les tempêtes,
    Lieux d'asile mon coeur, ma tête et ma maison
    Et le droit de fixer en face hommes et bêtes.
 

    Vertu tu n'es qu'un mot, mais le seul mot de passe
    Qui m'ouvre l'horizon, déchire le décor
    Et soumet à mes voeux l'espéré Val-de-Grâce
 

    Où le sage s'éveille, où le héros s'endort.
    Que le rêve de l'un et la réalité
    De l'autre soient présents bientôt dans la cité.