Fêtes de la faim
 

Ma faim, Anne, Anne,
Fuis sur ton âne.

Si j'ai du goût, ce n'est guères
Que pour la terre et les pierres.

Dinn! dinn! dinn! dinn ! Mangeons l'air,
Le roc, les charbons, le fer.

Mes faims, tournez. Paissez, faims,
Le pré des sons !
Attirez le gai venin
Des liserons ;

Mangez
Les cailloux qu'un pauvre brise,
Les vieilles pierres d'église,
Les galets, fils des déluges,
Pains couchés aux vallées grises !

Mes faims, c'est les bouts d'air noir;
L'azur sonneur;
- C'est l'estomac qui me tire.
C'est le malheur.
Sur terre ont paru les feuilles !
Je vais aux chairs de fruit blettes.
Au sein du sillon je cueille
La doucette et la violette.

Ma faim, Anne, Anne !
Fuis sur ton âne.

Entends comme brame

                            Entends comme brame
                               près des acacias
                                en avril la rame
                                viride du pois !

                             Dans sa vapeur nette,
                              vers Phoebé ! tu vois
                                s'agiter la tête
                             de saints d'autrefois...

                            Loin des claires meules
                            des caps, des beaux toits,
                            ces chers Anciens veulent
                              ce philtre sournois...

                                 Or ni fériale
                                ni astrale ! n'est
                              la brume qu'exhale
                               ce nocturne effet.

                             Néanmoins ils restent,
                              - Sicile, Allemagne,
                            dans ce brouillard triste
                              et blêmi, justement !
 

Larme

                  Loin des oiseaux, des troupeaux, des villageoises,
                     Je buvais, accroupi dans quelque bruyère
                      Entourée de tendres bois de noisetiers,
                    Par un brouillard d'après-midi tiède et vert.

                    Que pouvais-je boire dans cette jeune Oise,
                 Ormeaux sans voix, gazon sans fleurs, ciel couvert.
                      Que tirais-je à la gourde de colocase ?
                     Quelque liqueur d'or, fade et qui fait suer.

                    Tel, j'eusse été mauvaise enseigne d'auberge.
                     Puis l'orage changea le ciel, jusqu'au soir.
                   Ce furent des pays noirs, des lacs, des perches,
                    Des colonnades sous la nuit bleue, des gares.

                   L'eau des bois se perdait sur des sables vierges,
                   Le vent, du ciel, jetait des glaçons aux mares...
                    Or ! tel qu'un pêcheur d'or ou de coquillages,
                       Dire que je n'ai pas eu souci de boire!