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Juan Rulfo
 

El llano en llamas
  El Hombre  

 
        Los pies del hombre se hundieron en la arena dejando una huella
sin forma, como si fuera la pezuña de algún animal. Treparon sobre
las piedras, engarruñándose al sentir la inclinación de la subida; luego
caminaron hacia arriba, buscando el horizonte.

        "Pies planos-dijo el que lo seguía-. Y un dedo de menos. Le falta
el dedo gordo en el pie izquierdo. No abundan fulanos con estas señas.
Así que será fácil."

        La vereda subía, entre yerbas, llena de espinas y de malas mujeres. Parecía un camino de hormigas de tan angosta. Subía sin rodeos hacia el
cielo. Se perdía allí y luego volvía a aparecer más lejos, bajo un cielo más lejano.

        Los pies siguieron la vereda, sin desviarse. El hombre caminó apoyándose en los callos de sus talones, raspando las piedras con
las uñas de sus pies, rasguñándose los brazos, deteniéndose en cada
horizonte para medir su fin: "No el mío sino el de él", dijo. Y volvió
la cabeza para ver quién había hablado.

        Ni una gota de aire, sólo el eco de su ruido entre las ramas rotas. Desvanecido a fuerza de ir a tientas, calculando sus pasos, aguantando
hasta la respiración: "Voy a lo que voy", volvió a decir. Y supo que era
él el que hablaba.

        "Subió por aquí, rastrillando el monte -dijo el que lo perseguía-.
Cortó las ramas con un machete. Se conoce que lo arrastraba el ansia.
Y el ansia deja huellas siempre. Eso lo perderá."

        Comenzó a perder el ánimo cuando las horas se alargaron y detrás
de un horizonte estaba otro y el cerro por donde subía no terminaba.
Sacó el machete y cortó las ramas duras como raíces y tronchó la yerba
desde la raíz. Mascó un gargajo mugroso y lo arrojó a la tierra con coraje.
Se chupó los dientes y volvió a escupir. E1 cielo estaba tranquilo allá
arriba, quieto, trasluciendo sus nubes entre la silueta de los palos guajes,
sin hojas. No era tiempo de hojas. Era ese tiempo seco y roñoso de
espinas y de espigas secas y silvestres. Golpeaba con ansia los matojos
con el machete: "Se amellará con este trabajito, más te vale dejar en paz
las cosas".

        Oyó allá atrás su propia voz.

        "Lo señaló su propio coraje -dijo el perseguidor-. E1 ha dicho quién
es, ahora sólo falta saber dónde está. Terminaré de subir por donde subió, después bajaré por donde bajó, rastreándolo hasta cansarlo. Y donde yo
me detenga, allí estará . Se arrodillará y me pedirá perdón. Y yo le dejaré
ir un balazo en la nuca... Eso sucederá cuando yo te encuentre."

        Llegó al final. Sólo el puro cielo, cenizo, medio quemado por
la nublazón de la noche. La tierra se había caído para el otro lado.
Miró la casa enfrente de él, de la que salía el último humo del rescoldo.
Se enterró en la tierra blanda, recién removida. Tocó la puerta sin querer,
con el mango del machete. Un perro llegó y le lamió las rodillas, otro más corrió a su alrededor moviendo la cola. Entonces empujó la puerta sólo cerrada a la noche.

        E1 que lo perseguía dijo: "Hizo un buen trabajo. Ni siquiera los
despertó. Debió llegar a eso de la una, cuando el sueño es más pesado; cuando comienzan los sueños; después del 'Descansen en paz', cuando
se suelta la vida en manos de la noche con el cansancio del cuerpo raspa
las cuerdas de la desconfianza y las rompe".

        "No debí matarlos a todos -dijo el hombre-.Al menos no a todos".
Eso fue lo que dijo.

        La madrugada estaba gris, llena de aire frío. Bajó hacia el otro lado, resbalándose por el zacatal. Soltó el machete que llevaba todavía apretado
en la mano cuando el frío le entumeció las manos.Lo dejó allí. Lo vio
brillar como un pedazo de culebra sin vida, entre las espigas secas.

        El hombre bajó buscando el río, abriendo una nueva brecha entre
el monte.

        Muy abajo el río corre mullendo sus aguas entre sabinos florecidos; meciendo su espesa corriente en silencio. Camina y da vuelta sobre sí mismo.Va y viene como una serpentina enroscada sobre la tierra verde.
No hace ruido. Uno podría dormir allí, junto a él, y alguien oiría la
respiración de uno, pero no la del río. La yedra baja desde los altos
sabinos y se hunde en el agua, junta sus manos y forma telarañas que
el río no deshace en ningún tiempo.

        El hombre encontró la línea del río por el color amarillo de los
sabinos. No lo oía. Sólo lo veía retorcerse bajo las sombras.Vio venir las chachalacas. La tarde anterior se habían ido siguiendo,el sol, volando en parvadas detrás de la luz. Ahora el sol estaba por salir y ellas regresaban
de nuevo.

        Se persignó hasta tres veces. "Discúlpenme", les dijo. Y comenzó su tarea.Cuando llegó al tercero, le salían chorretes de lágrimas. O tal vez era sudor.Cuesta trabajo matar. El cuero es correoso. Se defiende aunque se
haga a la resignación y el machete estaba mellado: "Ustedes me han de
perdonar", volvió a decirles.

        " Se sentó en la arena de la playa -eso dijo el que lo perseguía-.
Se sentó aquí y no se movió por un largo rato. Esperó a que despejaran
las nubes. Pero el sol no salió ese día, ni al siguiente . Me acuerdo.
Fue el domingo aquel en que se me murió el recién nacido y fuimos
a enterrarlo. No teníamos tristeza, sólo tengo memoria de que el cielo
estaba gris y de que las flores que llevamos estaban desteñidas y
marchitas como si sintieran la falta del sol.

        "E1 hombre ese se quedó aquí ,esperando. Allí estaban sus huellas:
el nido que hizo junto a los matorrales; el calor de su cuerpo abriendo un
pozo en la tierra húmeda."

        "No debí haberme salido de la vereda -pensó el hombre. Por allá
hubiera llegado. Pero es peligroso caminar por dondc todos caminan,
sobre todo llevando este peso que yo llevo. Este peso se ha de ver por cualquier ojo que me mire; se ha de ver como si fuera una hinchazón
rara. Yo así lo siento. Cuando sentí que me había cortado un dedo,
la gente lo vio y yo no, hasta después. Así ahora, aunque no quiera,
tengo que tener alguna señal. Asi lo siento, por el peso, o tal vez el
esfuerzo me cansó". Luego añadió:"No debí matarlos a todos; me
hubiera conformado con el que tenía que matar; pero estaba oscuro y
los bultos cran iguales... Después de todo, así de a muchos les costará
menos el entierro."

        "Te cansarás primero que yo. Llegaré a donde quieres llegar
antes que tú estés allí -dijo el que iba detrás de él-. Me sé de memoria
tus intenciones, quién eres y de dónde eres y adónde vas. Llegaré antes
que tú llegues."

        "Este no es el lugar -dijo el hombre al ver el río- Lo cruzaré aquí
y luego más allá y quizá salga a la misma orilla. Tengo que estar al otro
lado, donde no me conocen, donde nunca he estado y nadie sabe de mí;
luego caminaré derecho, hasta llegar. De allí nadie me sacará nunca".

        Pasaron más parvadas de chachalacas, graznando con gritos que ensordecían.

        "Caminaré más abajo. Aquí el se hace un enredijo y puede
devolverme a donde no quiero regresar."

        "Nadie te hará daño nunca, hijo. Estoy aquí para protegerte.
Por eso nací antes que tú y mis huesos se endurecieron antes que
los tuyos".

        Oía su voz, su propia voz, saliendo despacio de su boca.
La sentía sonar como una cosa falsa y sin sentido.

        ¿Por qué habría dicho aquello? Ahora su hijo se estaría burlando
de él. O tal vez no. "Tal vez esté lleno de rencor conmigo por haberlo
dejado solo en nuestra última hora. Porque era también la mía; era únicamente la mía. É1 vino por mí. No los buscaba a ustedes,
simplemente era yo el final de su viaje, la cara que él soñaba ver muerta, restregada contra el lodo, pateada y pisoteada hasta la desfiguración.
Igual que lo que yo hice con su hermano; pero lo hice cara a cara,
José Alcancía, frente a él y frente a ti y tú nomás llorabas y temblabas
de miedo. Desde entonces supe quién eras y cómo vendrías a buscarme.
Te esperé un mes, despierto de día y de noche, sabiendo que llegarías a rastras, escondido como una mala víbora. Y llegaste tarde. Y yo también llegué tarde. Llegué detrás de ti. Me entretuvo el entierro del recién nacido. Ahora entiendo. Ahora entiendo por qué se me marchitaron las flores en
la mano."

        "No debí matarlos a todos -iba pensando el hombre-. No valía la
pena echarme ese tercio tan pesado en mi espalda. Los muertos pesan
más que los vivos; lo aplastan a uno. Debía de haberlos tentaleado de
uno por uno hasta dar con él; lo hubiera conocido por el bigote; aunque
estaba oscuro hubiera sabido dónde pegarle antes que se levantara...
Después de todo, así estuvo mejor. Nadie los llorará y yo viviré en paz.
La cosa es encontrar el paso para irme de aquí antes que me agarre la
noche."

        El hombre entró a la angostura del río por la tarde. E1 sol no
había salido en todo el día, pero la luz se había borneado, volteando
las sombras; por eso supo que era después del mediodía.

        "Estás atrapado -dijo el que iba detrás de él y que ahora estaba
sentado a la orilla del río-. Te has metido en un atolladero.Primero
haciendo tu fechoría y ahora yendo hacia los cajones, hacia tu propio
cajón. No tiene caso que te siga hasta allá. Tendrás que regresar en
cuanto te veas encañonado. Te esperaré aquí. Aprovecharé el tiempo
para medir la puntería, para saber dónde te voy a colocar la bala.
Tengo paciencia y tú no la tienes, así que ésa es mi ventaja. Tengo mi corazón que resbala y da vueltas en su propia sangre, y el tuyo está desbaratado, revenido y lleno de pudrición. Esa es también mi ventaja. Mañana estarás muerto, o tal vez pasado mañana o dentro de ocho días.
No importa el tiempo. Tengo paciencia."

        E1 hombre vio que el río se encajonaba entre altas paredes y se
detuvo. "Tendré que regresar", dijo.

        E1 río en estos lugares es ancho y hondo y no tropieza con ninguna piedra. Se resbala en un cauce como de aceite espeso y sucio. Y de vez
en cuando se traga alguna rama en sus remolinos, sorbiéndola sin que se
oiga ningún quejido.

        "Hijo -dijo el que estaba sentado esperando-: no tiene caso que te
diga que el que te mató está muerto desde ahora. ¿Acaso yo ganaré algo
con eso? La cosa es que yo no estuve contigo. ¿De qué sirve explicar
nada? No estaba contigo. Eso es todo. Ni con ella. Ni con él. No estaba
con nadie; porque el recién nacido no me dejó ninguna señal de recuerdo."

        El hombre recorrió un largo tramo río arriba.

        En la cabeza le rebotaban burbujas de sangre.

        "Creí que el primero iba a despertar a los demás con su estertor,
por eso me di prisa." "Discúlpenme la apuración", les dijo. Y después
sintió que el gorgoreo aquel era igual al ronquido de la gente dormida;
por eso se puso tan en calma cuando salió a la noche de afuera, al frío
de aquella noche nublada.

        Parecía venir huyendo. Traía una porción de lodo en las zancas,
que ya ni se sabía cuál era el color de sus pantalones.

        Lo ví desde que se zambulló en el río . Apechugó el cuerpo y
luego se dejó ir corriente abajo, sin manotear, como si caminara pisando
el fondo. Después rebasó la orilla y puso sus trapos a secar . Lo vi que temblaba de frío. Hacía aire y estaba nublado.

        Me estuve asomando desde el boquete de la cerca donde me tenía
el patrón al encargo de sus borregos. Volvía y miraba a aquel hombre sin
que él se maliciara que alguien lo estaba espiando.

        Se apalancó en sus brazos y se estuvo estirando y aflojando su humanidad, dejando orear el cuerpo para que se secara. Luego se enjaretó
la camisa y los pantalones agujerados. Ví que no traía machete ni ningún arma. Sólo la pura funda que le colgaba de la cintura, huérfana.

        Miró y remiró para todos lados y se fue. Y ya iba yo a enderezarme
para arriar mis borregos, cuando lo volví a ver con la misma traza de desorientado.

        Se metió otra vez al río, en el brazo de en medio, de regreso.

        "¿Qué trairá este hombre?", me pregunté.

        Y nada. Se echó de vuelta al río y la corriente se soltó
zangoloteándolo como un reguilete, y hasta por poco y se ahoga.
Dio muchos manotazos y por fin no pudo pasar y salió allá a bajo,
echando buches de agua hasta desentriparse.

        Volvió a hacer la operación de secarse en pelota y luego arrendó
río arriba por el rumbo de donde había venido.

        Que me lo dieran ahorita. De saber lo que había hecho lo hubiera apachurrado a pedradas y ni siquiera me entraría el remordimiento.

        Ya lo decía yo que era un juilón. Con sólo verle la cara. Pero no
soy adivino, señor licenciado. Sólo soy un cuidador de borregos y hasta
si usted quiere algo miedoso cuando da la ocasión. Aunque,como usted
dice, lo pude muy bien agarrar desprevenido y una pedrada bien dada
en la cabeza lo hubiera dejado allí bien tieso. Usted ni quien se lo quite
que tiene la razón.

        Eso que me cuenta de todas las muertes que debía y que acababa
de efectuar, no me lo perdono. Me gusta matar matones, créame usted.
No es la costumbre; pero se ha de sentir sabroso ayudarle a Dios a acabar
con esos hijos del mal.

        La cosa es que no todo quedó allí. Lo vi venir de nueva cuenta
al día siguiente. Pero yo todavía no sabía nada. ¡De haberlo sabido!

        Lo vi venir más flaco que el día antes con los huesos afuerita
del pellejo, con la camisa rasgada. No creí que fuera él, así estaba de desconocido.

        Lo conocí por el arrastre de sus ojos: medio duros, como que lastimaban. Lo vi beber agua y luego hacer buches como quien está enjuagándose la boca; pero lo que pasaba era que se había tragado un
buen puño de ajolotes, porque el charco donde se puso a sorber era
bajito y estaba plagado de ajolotes. Debía de tener hambre.

        Le vi los ojos, que eran dos agujeros oscuros como de cueva.
Se me arrimó y me dijo :"¿Son tuyas esas borregas?" Y yo le dije que no. "Son de quien las parió",eso le dije.

        No le hizo gracia la cosa. Ni siquiera peló el diente. Se pegó a la
más hobachona de mis borregas y con sus manos como tenazas le agarró
las patas y le sorbió el pezón. Hasta acá se oían los balidos del animal;
pero élno la soltaba, seguía chupe y chupe hasta que se hastió de mamar.
Con decirle que tuve que echarle criolina en las ubres para que se le desinflamaran y no se le fueran a infestar los mordiscos que el hombre
les había dado.

        ¿Dice usted que mató a toditita la familia de los Urquidi?
De haberlo sabido lo atajo a puros leñazos.

        Pero uno es ignorante. Uno vive remontado en el cerro, sin más
trato que los borregos, y los borregos no saben de chismes.

        Y al otro día se volvió a aparecer. Al llegar yo, llegó él. Y hasta entramos en amistad.

        Me contó que no era de por aquí, que era de un lugar muy lejos;
pero que no podía andar ya porque le fallaban las piernas: "Camino y
camino y ando nada. Se me doblan las piernas de la debilidad. Y mi
tierra está lejos, más allá de aquellos cerros." Me contó que se había
pasado dos días sin comer más que puros yerbajos. Eso me dijo.

        ¿Dice usted que ni piedad le entró cuando mató a los familiares de
los Urquidi? De haberlo sabido se habría quedado en juicio y con la boca abierta mientras estaba bebiéndose la leche de mis borregas.

        Pero no parecía malo. Me contaba de su mujer y de sus chamacos.
Y de lo lejos que estaban de él. Se sorbía los mocos al acordarse de ellos.

        Y estaba reflaco, como trasijado. Todavía ayer se comió un pedazo
de animal que se había muerto del relámpago. Parte amaneció comida de seguro por las hormigas arrieras y la parte que quedó él la tatemó en las
brasas que yo prendía para calentarme las tortillas y le dio fin. Ruñó los huesos hasta dejarlos pelones.

        "El animalito murió de enfermedad",le dije yo.

        Pero como si ni me oyera. Se lo tragó enterito. Tenía hambre.

        Pero dice usted que acabó con la vida de esa gente. De haberlo
sabido. Lo que es ser ignorante y confiado. Yo no soy más que
borreguero y de ahí en más no se nada. ¡Con decirles que se comía
mis mismas tortillas y que las embarraba en mi mismo plato!

        ¡De modo que ahora que vengo a decirle lo que sé, yo salgo
encubridor? Pos ora sí. ¿Y dice usted que me va a meter a la cárcel por esconder a ese individuo? Ni que yo fuera el que mató a la familia esa.

        Yo sólo vengo a decirle que allí en un charco del río está un
difunto. Y usted me alega que desde cuándo y cómo es y de qué modo
es ese difunto. Y ora que yo se lo digo, salgo encubridor. Pos ora sí.

        Créame usted, señor licenciado, que de haber sabido quién era
aquel hombre no me hubiera faltado el modo de hacerlo perdedizo.
¿Pero yo qué sabía? Yo no soy adivino.

        El sólo me pedía de comer y me platicaba de sus muchachos, chorreando lágrimas.

        Y ahora se ha muerto. Yo creí que había puesto a secar sus trapos
entre las piedras del río; pero era él, enterito, el que estaba allí boca abajo,
con la cara metida en el agua. Primero creí que se había doblado al
empinarse sobre el río y no había podido ya enderezar la cabeza y que
luego se había puesto a resollar agua, hasta que le vi la sangre coagulada
que le salía por la boca y la nuca repleta de agujeros como si lo hubieran
taladrado.

        Yo no voy a averiguar eso. Sólo vengo a decirle lo que pasó,
sin quitar ni poner nada. Soy borreguero y no sé de otras cosas.