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Stéphane Mallarmé
Paris, 1842 - 1898
Victorieusement fui le suicide beau
Tison de gloire, sang par écume,
or, tempête !
Ô rire si là-bas une
pourpre s'apprête
A ne tendre royal que mon absent
tombeau.
Quoi ! de tout cet éclat
pas même le lambeau
S'attarde, il est minuit, à
l'ombre qui nous fête
Excepté qu'un trésor
présomptueux de tête
Verse son caressé nonchaloir
sans flambeau,
La tienne si toujours le délice
! la tienne
Oui seule qui du ciel évanoui
retienne
Un peu de puéril triomphe
en t'en coiffant
Avec clarté quand sur les
coussins tu la poses
Comme un casque guerrier d'impératrice
enfant
Dont pour te figurer il tomberait
des roses.
