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(Colombia, 1951 - )
 

        Tirados como leños, la roja corteza arrugada, somos búfalos que
se pudren derritiéndose sobre la pradera verde.

        Pero también, debido a algo inexplicado, a un inigualable acto
de azar, tirados como setas en la hierba, exploramos todos los milenios,
huimos de bestias prehistóricas, peleamos todas las guerras, somos
millones estirándonos bajo el arco iris de la eternidad, mientras combaten dragón y anhelo en las nubes.

        El sol nos llama y titubear es morir. Vuela, vuelo bello cisne del
deseo, todo se puede lograr.

        Caminando sobre el blanco rocío, descálzate. La edad del hombre
es la de su mirada sobre el bosque legendario.

He descrito a un ciego el sol. Y me ha hablado
de su tierra incógnita.

También he visto a un oscuro alfarero moldear
y quebrar a su antojo la masa obediente.

Yo me ocupo impaciente en dislocar la tortuosa
coherencia de estos días.

Y no me quedaré a vuestra carnicería, —
¿a vuestros guías, quién los guía?—,
no me gusta su mar de sangre que quiere eternidad.

Para los sordos canto: en saber partir reside el
secreto del impulso.

Los bufos.
Los impostores con las manos en las viandas, ante la aurora peligrosa.
Los que señalan el arte en el agua que no corre.
Los alquimistas de célebres venenos.
Los que encuentran bello el crimen.
Los que se andan por las ramas negando el esplendor del fruto.
Los neutrales en estas latitudes de pocos.
Los que escupen sobre los toscos rostros de la población imaginaria.
Los que no combatirán su muerte.
Los insomnes centinelas de ensoñaciones ajenas.
Los que ejercen la propiedad privada sobre la palabra viento.
Los enguantados ladrones de metáforas.
Los que "no se cansan jamás de ver militares".
Los que temen rasgar velos y abrir puertas.
Los farsantes del amor.

Sobre esta lápida de bronce
hay nueve nombres de metal;
guía una estrella cada nombre:
nunca su luz se extinguirá.

Contra el fanático enemigo
fuimos diez hombres nada más;
ciento eran ellos en la cima;
sólo yo quise escapar.

Por los peldaños de la sangre
fueron a la inmortalidad...

Hay nueve estrellas sobre el bronce:
¡...nadie de mí se acordará!