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Clarice Lispector

Un soplo de vida (Extractos)

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            Esto no es un lamento, es un grito
    de ave rapaz. Irisada e intranquila.
    El beso en el rostro muerto.

            Yo escribo como si fuera para salvar
    la vida de alguien. Probablemente mi propia
    vida. Vivir es una especie de locura que la
    muerte hace. Vivan los muertos porque en
    ellos vivimos.

       De repente las cosas ya no necesitan tener sentido. Me satisfago
en ser. ¿Tú eres? Estoy seguro de que sí. El sin sentido de las cosas me produce una sonrisa de complacencia. Sin duda todo debe estar siendo
lo que es.

       Hoy es un día de nada. Hoy es hora cero. ¿Existe acaso un número
que no es nada? ¿Qué es menos de cero?, ¿qué empieza en lo que
nunca empezó porque siempre era? ¿Y era antes de siempre? Me ato a
esta ausencia vital y rejuvenezco por entero, al mismo tiempo contenido
y total. Redondo es el inicio y sin fin, yo soy el punto antes del cero y el
punto final. Del cero al infinito voy caminando sin parar. Pero al mismo tiempo todo es tan fugaz. Yo siempre fui e inmediatamente ya no era.

        El día corre fuera a la deriva y hay abismos de silencio en mí.
La sombra de mi alma es el cuerpo. El cuerpo es la sombra de mi alma.
Este libro es mi sombra. Pido permiso para pasar. Me siento culpable
cuando no os obedezco. Soy feliz a la hora equivocada. Infeliz cuando
todos bailan.

        Me dijeron que los lisiados se regocijan así como me han dicho
que los ciegos se alegran. Es que los infelices se resarcen."
 

Traducción de Elena Losada

        No, no es fácil escribir. Es duro como partir rocas.
Pero saltan chispas y astillas como aceros pulidos.

        Yo quisiera escribir un libro ¿Pero dónde están las palabras?
Se han agotado los significados. Como sordos y mudos nos
comunicamos con las manos.

        Tengo miedo de escribir, es tan peligroso. Quien lo ha intentado,
lo sabe. Peligro de revolver en lo oculto - y el mundo no va a la deriva,
está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar.
Para escribir tengo que colocarme en el vacío.

        (...) escuálido y estructural como el resultado de escuadras,
compases y agudos ángulos de estrecho enigmático triángulo.

        Yo escribo y así me libro de mí y puedo entonces descansar.

        Estou ouvindo música. Debussy usa as espumas do mar morrendo
na areia, refluindo e fluindo. Bach é matemático. Mozart é o divino
impessoal. Chopin conta a sua vida mais íntima. Schoenberg, através
de seu eu, atinge o clássico eu de todo o muno. Beethoven é a emulsão humana em tempestade procurando o divino e só o alcançando na
morte. Quanto a mim, que não peço música, só chego ao limiar da
palavra nova. Sem coragem de expô-la. Meu vocabulário é triste e às
vezes wagneriano-polifônico-paranóico. Escrevo muito simples e muito
nu. Por isso fere. Sou uma paisagem cinzenta e azul. Elevo-me na fonte
seca e na luz fria.