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Robert Desnos
 

 
Agé de cent-mille ans, j'aurais encore la force
De t'attendre, o demain pressenti par l'espoir.
Le temps, vieillard souffrant de multiples entorses,
Peut gémir: neuf est le matin, neuf est le soir.
 
Mais depuis trop de mois nous vivons à la veille,
Nous veillons, nous gardons la lumière et le feu,
Nous parlons à voix basse et nous tendons l'oreille
A maint bruit vite éteint et perdu comme au jeu.

Or, du fond de la nuit, nous témoignons encore
De la splendeur du jour et de tous ses présents.
Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore
Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.
 

 
    Poser sa tête sur un oreiller
    Et sur cet oreiller dormir
    Et dormant rêver
    A des choses curieuses ou d'avenir,
 
    Rêvant croire à ce qu'on rêve
    Et rêvant garder la notion
    De la vie qui passe sans trêve
    Du soir à l'aube sans rémission.
 
    Ceci est presque normal,
    Ceci est presque délicieux
    Mais je plains ceux
    Qui dorment vite et mal,
 
    Et, mal éveillés, rêvent en marchant.
 
    Ainsi j'ai marché autrefois,
    J'ai marché, agi en rêvant,
    Prenant les rues pour les allées d'un bois.
 
    Une place pour les rêves
    Mais les rêves à leur place.

 
     Le jour est à sa place et coule à fond de temps,
    A moins que l'être monte à travers des espaces
    Superposés dans la mémoire et délestant
    La cervelle et le coeur de souvenirs tenaces.

    Étés, puissants étés, votre nom même passe,
    Être et avoir été, passe-temps et printemps,
    Il passe, il est passé comme une eau jamais lasse,
    Sans cicatrices, sans témoins et sans étangs.

    Saisons, vous chérissez du moins le grain de blé
    Qui doit germer aux jours de dégel et la clé
    Pour ouvrir aux départs les portes charretières.

    Les astres dans le ciel par vous sont rassemblés,
    L'an va bientôt finir et des pas accablés
    Traînent sur les chemins ramenant aux frontières.