¿No será ya la locura
                         —pregunto—
                         elegir la muerte por el miedo a morir?

               Enfadado discutes conmigo
               porque al invitarme a cenar
               con trescientos desconocidos
               no acepto.

               La verdad es, Fabulo, que no me gusta cenar solo.

     Me has criticado, Velox,
     porque hago epigramas largos.

     Tú, que nada escribes,
     me llevas una ventaja:
     la brevedad.

Un ciervo sintió una mañana un pequeño vacío
en su pecho. El animal habría permanecido tranquilo
de no ser porque a medida que avanzaba el
día lo torturaba con más urgencia la necesidad
de llenar su vacío con algo. Como recurso extremo
resolvió consultar al ciervo más viejo
y sabio, pero éste le dijo, agobiado, que tendría
que buscar ayuda en otro lugar.

El ciervo, entonces, corrió sin dirección fija
durante todo el día, tratando de encontrar ayuda
entre los demás animales. Pero fue en el límite
del monte, al ver al cazador agazapado y al
sentir el impacto en su pecho, cuando alcanzó
a vislumbrar, con una claridad excesiva, lo que
andaba buscando.